Мой дом

Много лет я живу под крышей высотного дома,
в нём на счесть этажей и до двери путь мой велик,
и пока лифт везёт, не спеша, до родного порога,
открывается мне жизни нашей не призрачный лик.

Потихонечку вверх, и прозрачные тонкие стены
видеть мне позволяют и радость и зло без прикрас,
слышать ругань и плач на различные личные темы,
и невольным свидетелем быть, не желая подчас.

Вижу разных людей: умных, глупых, больных и здоровых,
и конечно детей без волнений и наших забот,
вижу много вещей и достаточно старых и новых,
и которые нам доставляют немало хлопот.

Вот какой-то старик спит, по-детски уткнувшись в подушку,
вот читает письмо от солдата счастливая мать,
вот за стенкой юнец обнимает в постели подружку,
вот ребёнок упал, на нетвёрдые ножки пытается стать.

Вот весёлый котёнок, играясь, бежит по карнизу,
вот заботливый муж, торопясь, натирает паркет,
вот старушка поёт, пыль стирая с чайно'го сервиза,
вот, вся в чёрном, вдова не мигая глядит на портрет.

Вот шахтёр, умываясь, плещется после забоя,
вот учёный, кофе попил и зарылся в трудах,
вот небритый шофёр, - он, наверное, снова в запое,
рядом сын - помутнели глаза и портвейн на губах.

Каждый в клетке своей, отгороженный и недоступный,
каждый маску свою поднимает лишь за замко'м,
и рождается там облик новый и несколько смутный,
и узнать не пытайся, о чём он мечтает тайком.

И поди разберись, чем он дышит в своей оболочке,
и с какого угла смотрит он и какою ценой,
и что будет он делать, и скоро дойдёт ли до точки,
и позволит ли он повернуться соседу спиной.

Закрываю глаза и хочу побыстрее забыться,
я внушаю себе, что всё это вовсе не так,
что счастливая жизнь бьёт фонтаном и звонко искрится,
и что мысли мои не больше, чем вздорный пустяк.

я такой же как все, в этом доме, - обыденный житель,
но пытаюсь связать нити чьих-то различных путей,
вспоминаю друзей, самых лучших, которых долго не видел,
и открытая дверь ждёт незваных и званных гостей.

Но никто не придёт, есть у многих дела поважнее,
словно в ночь без огня, словно в море на зыбком плоту,
в этом доме большом я один, что быть может страшнее?
я один не могу, я отсюда скорее уйду.

я отсюда уйду, я вернусь в забыту'ю каморку,
где народу полно, где нет печи, но очень тепло,
там мне легче дышать, и друзья подают мне махорку,
там веселье и смех, и в бокалы льётся вино.

Кто заглянет сюда - не захочет идти уже дальше,
кто тут был - тот уверен, что здесь его помнят и ждут,
нет гостей и хозяев, и в мыслях нету здесь фальши,
не скрывая ничто, обо всём говорят и поют.

Возвращаюсь назад, в многоликий улей панельный,
и поддержку людей ощущаю с великим трудом,
и мечтаю сложить стены судеб и жизней отдельных,
и никак не пойму
в чём же сущность
и где же мой дом.

19-20.11.84.