Растеряла краски осень,
На ветвях вороний хор,
Свет уже включаю в восемь,
Темнотой пугает двор.
Утром сбросить одеяло
Лень, но утренник взбодрит.
Друг ко мне зашёл бывалый,
Говорит: «Махнём на Крит!»
«А на Крите есть туманы
По краям сырых полей?
Провожают караваны
Погрустневших журавлей?
Есть опята на берёзах?
Там молитвы сладкий груз
В храме может выжать слёзы?
Нет? Тогда я остаюсь».
«Там,на Крите, море -сине,
И отели –высший класс!»
«Нет! Довольно мне России.
Каждый день и каждый час».
***
© Copyright: Борис Картузов, 2014
Свидетельство о публикации №114052203318
Свидетельство о публикации №114052203318
Рецензии