Стога колхозные вершит
Луна своим сияньем белым.
От яблонь ароматом спелым
Пропахли вольные Коржи.
В густой росе блестит жнивьё,
Серпом лежит реки излука.
Тишь тронули далеким стуком –
Не проломить таким её.
Росу нагревши до парной,
Степной горячий дух спадает,
Меж хуторских домов витает
В ночи, исколотой стерней.
На всём дневной таится след
От солнца, тракторов, комбайнов,
И, раздвигая дымку тайны,
Вновь хлебный движется рассвет.
Стога колхозные вершит
Луна густым сияньем белым.
И ароматом яблок спелых
Пропахли хлебные Коржи.
Хутор Коржи
© Copyright: Борис Сальников, 2014
Свидетельство о публикации №114052210200
Свидетельство о публикации №114052210200
Рецензии