Пуля

Летела пуля в чью-то плоть,
Желая разорвать ударом,
Вонзиться в сердце, стать кошмаром,
Перекосить от боли рот.

И горем быть для тех ждёт,
Для тех, кому он письма пишет,
Чтоб перестал дышать, кто дышит,
И с ним любовь его умрёт.

И пуле «дуре» всё равно,
Она летит к заветной цели,
Любую жизнь, что на прицеле,
Желает оборвать давно.

И громко смерть с собой зовет:
"Идём, летим, сейчас случится,
И сердце перестанет биться,
Он перед нами упадёт!"

Но вдруг откуда-то с небес
Молитва матери спустилась,
И на коленях заступилась,
Просить у Господа чудес,

Просить, чтоб маленький сынок,
Которого она растила,
Не лег в ужасную могилу,
Не совершился злобный  рок...

И сын споткнулся, и упал
Лицом на землю, неуклюже –
Нога вдруг поскользнулась в луже,
И пули свист он услыхал.

Он не пытался сразу встать,
Но думал, грязь с лица стирая:
"Я знаю, Господи, я знаю!
Спасибо, Господи, за мать….»