М арт

Конец недели, месяца, зимы…
Сияет солнце, словно в Коктебеле.
Пора! Мы выбираемся из тьмы,
Из закутков, карманов, колыбелей.

Нас тянет к раскуроченной реке.
Пускай не сосчитать на солнце пятен,
Щебечем на привольном языке,
Который рощам близок и понятен,

Пытаемся двустишье досказать
И на подножку солнечного утра
Запрыгиваем, как сто лет назад, -
Пускай вокруг всё маревно и утло.

Мы снова те шальные пацаны
С рогатками (Коляныч – заводила).
Разбить осталось лампочку Луны,
Чтоб Солнце никогда не заходило.

Не держит нас садовая решет-
Какая подзапретовость смешная!
Мы чувствуем, нас кто-то бережет –
И на краю об этом вспоминаем.

И наша rasa  девственно чиста.
И наши дни осыплются едва ли.
А то, что есть последняя черта, -
Так это нам еще не задавали...

Как много в сердце радости и вне!..
Как призрачны болезни и морщины...
Когда стихи выводим на стене,
Иные видят в этом матерщину.

Когда в Сорвиголовии нас ждут,
Когда удача клеится, как марка, -
Друг друга посылаем там и тут
На все четыре смачных буквы марта!