В сентябре...

В сен­тябре...

Хо­лод­ная дым­ка об­во­лаки­ва­ет ра­зум сту­жей гря­дущей,
Од­на­ко за ту­чами се­рова­тое с от­блес­ком сол­нца гу­ля­ет
Об­ла­ко нес­ме­лое, тёп­лень­кое ещё, ве­чера­ми по­сеща­ет
Са­мый ми­лый храм, где дух сво­боды во­веки вез­де­сущий.

А в до­ме прох­ладном у озе­ра, ка­мин ра­дос­тно ве­точ­ка­ми тре­щит,
В глу­бине его ог­ней лас­ко­во и скром­но при­тяга­тель­но пес­трит...

И ко­локол ян­тарный ду­шу ци­кадо­вых тре­лей из­ли­ва­ет:
В них тра­вин­ки ма­лахи­товой пряд­ка гиб­кая при­та­илась,
Да­же очи за­ри из хрус­та­ля, слов­но тень зат­ми­лись,
Ясен день вен­ца клу­бами се­дого ту­мана за­пол­ня­ет.


...по­лови­ны из нас...

Си­деть бла­гого­вей­но у ка­мина пы­ла­юще­го тер­пким зно­ем
Уж бо­лее нет и час­тички смыс­ла — пе­режи­ли хлад зи­мы.
Мы, де­ти ян­тарно­го сол­нца, ве­сен­нюю по­ру ро­сой омо­ем.
Чуж­ды хо­лод и пред­вес­тни­ки се­рой бес­по­кой­ной ку­терь­мы...

Хво­ей рез­кою мо­нумент из на­пол­ненных муд­ростью рез­ных вен,
По­лыха­ющий­ся на ко­ряге бу­рой ого­нёк средь бесс­трас­тных стен...

В угол­ке цве­тущих эфир­ны­ми мас­ла­ми зо­лотых под­солну­хов
Нам бы гор­сти шёл­ко­вых се­мян тре­пет­но под­хва­тить на ру­ки.
Гус­той во­лос горь­ко-шо­колад­ный ро­сой крис­таль­ной на­по­ен,
У края про­шито­го го­ризон­та плес­ка­ют­ся ли­ловые вспо­лохи.


...мо­жет уже не быть...

Под по­ляной ла­зур­ной, по­рос­шей ис­крис­тым ле­дяным по­рохом
При­та­ились не­мо жгу­чие баг­ря­ные клё­на ве­лико­душ­ные лис­ты.
За ажур­ной тол­щей кром­ки стек­лянно­го ль­да крас­ные чер­ты,
Оли­цет­во­ряя лес­кою тон­кой звёзд алых сно­пов во­рохом.

У сер­дца по­лымя ты­сяча и од­на кар­минно-зо­лотис­тая ис­крин­ка
Единс­твен­но не­пов­то­римая; в каж­дой ду­ше — уга­са­ющая гор­чинка.

В зас­тывшем зер­ка­ле от­ра­жень­ем бур­ным кру­жат­ся ле­пес­тки:
Бе­лые, са­хар­ные, сли­воч­ные; в них — ка­пель­ка дже­ма из ва­ренья.
Взме­та­ют­ся ко дну ат­ласные ле­пес­тки, стре­мят­ся в под­зе­мелье
С зат­хлы­ми от­тенка­ми кис­ли­нок... не зас­тать виш­ни рос­тки.


Каж­дую се­кун­ду чувс­тво­вать в упо­енье и то­ропить­ся жить,
Ведь... «В сен­тябре по­лови­ны из нас мо­жет уже не быть...»