Пора

Пора.

Присела у окна и ждешь чего-то.
Коса до пят, застиранный наряд,
То грусть в глазах, то рвет зевота,
Натруженные руки о многом говорят.

И, вроде, молода и красоты есть след.
Молочной грудью, статью выделяясь,
Невольно принесла лишь только вред,
Не с теми и не так общаясь.

Без родословной, что твоя краса?
Ты словно крепостная в нашем веке.
Не ясно от чего не любят небеса,
К тебе по всюду, словно к девке.

А ты безвольно верила всему,
Кидаясь ради сук на амбразуру.
Везде не рады лику твоему,
Везде теперь тебя за дуру…

А ты привыкла даже и молчишь.
Детей своих не любишь, не ласкаешь.
А кто не брезгует - пускаешь и ворчишь,
Ты так привыкла, не перебираешь.

А что сыны и дочери твои светлы
Умны, красивы, но сироты?
Рождены без любви – все для тебя мертвы.
Тебе не близки их страданья и заботы.

Ты старой шлюхой прослыла давно.
И больно за тебя мне мать-Россия.
Я твоя дочь и, право, все равно,
Не брошу, хот и страшно от бессилья.

Тех подлецов, что тянут тебя в ад
И горькую в стакан твой поливают,
Что лицемерят, за глаза лишь мат,
Что на панель тебя родимую толкают,

Я ненавидеть рада до конца,
Не жить по их уродливым законам!
Мать, за тебя глухую, без венца!
Не дам растаскивать по золотым вагонам!

Пусть ты не любишь нас – твоих детей.
Пусть ты нас без желания рождала.
Я все равно с тобой до содранных ногтей!
Я знаю, милая, как много ты страдала…

В дурмане вечном, с кем сама не знаешь,
Ты день за днем встречаешь каждый раз.
И все сама давно ты понимаешь,
Но все равно не хочешь верить в нас.

И, может, ты права: мы то же обленились.
Твоих любовников дожевываем хлеб,
Не в от мы верили, не тем богам молились!
Поля заброшены, ржавеет красный серп.

И что тут скажешь, что попишешь?
Ублюдки, безотцовщина, дурман…
Но есть средь нас герои, слышишь,
Которые развеют весь обман!

Я знаю есть такие, хоть их мало,
Те что как псы у твоих ног.
И дело лишь за малым стало,
Трубить пора в святой Российский рог!

7.04.13г