***
Кружит мне голову осенняя листва,
Её текучее и громкое шуршанье.
И как по-Пушкину, мне мило увядание
И Заболотскому, что ты уже мертва…
Осенний нож до дрожи пробирает,
Все лезвием пронзает раз, другой.
А я любуюсь смерть тобой,
Лишь потому, что Бог все воскресает…
И знаю страх твой, твою боль.
И знаю, что совсем дыханье остановишь,
И голую главу на снег уложишь.
И будет кончена твоя очередная роль.
Аплодисментов не услышишь – нет их.
Укутался в пальто твой беглый зритель,
Неблагодарности слепой носитель
И мыслей серых, черствых, суетных.
Ему милее теплый дом, огонь.
Он от тебя лишь только содрогается
И на прогноз опять в тепле ругается.
Он человек, покой его не тронь…
Умри с достоинством в гордыни!
Тебе ль нужны чужие похвалы?!
Твои озябшие и голые стволы
Уже покрыл, что саван, иней…
25.09.13 год.
Кружит мне голову осенняя листва...
© Copyright: Надежда Усачева, 2014
Свидетельство о публикации №114052004614
Свидетельство о публикации №114052004614
Рецензии