Дождь.Стуки и шорохи ночи.
Поиск пути.
Ветер чуть влажен,бормочет:
-Попробуй найди.
Струятся сквозь пальцы ладони
Буквы небес.
На тусклом асфальта рулоне
Мокрые строки пьес.
Пишутся жизни и судьбы
Тонким мгновенья пером.
Дорога,где мог свернуть бы,
Становится сном.
Кто-то идёт с толпою,
Кто-то бредёт один.
Смешно быть другим судьёю.
Как будто себе ГОСПОДИН?
Поспоришь?
© Copyright: Иван Завадский 2, 2014
Свидетельство о публикации №114052003333
Свидетельство о публикации №114052003333
Рецензии
