Я в тишину стрелял больными криками,
посылая за эхом скупые очереди,
но мишень ускользала, кривляясь бликами,
и только дни становились чернее ночи.
Словно пьяный бродил по улицам,
замерзая на мёртвых лицах,
ища аккорд, где сломалась музыка
и разбивает мои границы.
Пройдёт, и станет уже не важно,
что пламя страсти сменилось искрами,
но кем я буду, узнав однажды,
какого цвета глаза у Истины?
И подойдя к абсолютной пропасти,
быть может, вспомню тебя нечаянно,
и как сгорая, дымились лопасти,
и как хотелось жить
отчаянно.
Сюрреализм
© Copyright: Варфоломей Шутов, 2014
Свидетельство о публикации №114051910710
Свидетельство о публикации №114051910710
Рецензии