Как деревья хватают листвою лучи,
К свету рвемся, что парень, что девица.
Только в свет за порогом - хоть пой, хоть кричи -
Мне, родная, с натяжкой лишь верится.
А заборы домов, как оградки могил:
Вот заросший, вот свежепокрашенный.
Пусть не свет, так покой я уже заслужил.
С Маргаритою? Нет! С Наташею.
Откровенья мои ты не ткешь в чистовик.
Все с извилиной, ты - с язвилиной.
Обниму и скажу: "Ты, Натаха, - мужик!
Ну, что? Любишь меня? Не увиливай!"
Ты обижено чуть покричишь-побурчишь
И пошлешь поливать помидоры.
Нет, не "Мастер" мне вышьешь на кепке. "Плохиш".
Ну, и хрен с ним! И так - здорово!
Мастер Плохиш
© Copyright: Иван Быков, 2014
Свидетельство о публикации №114051808601
Свидетельство о публикации №114051808601
Рецензии