Бедный мой, пьяный писатель,
Ты грустен, печален и будто бы мертв.
Ты пишешь поэмы, а я говорю тебе "Хватит".
Никто не оценит твоих высохших слез.
Слезы твои на бумаге превращаются в тонкий лед,
Никто тебя не оценит, никто к тебе не придет.
Грустные письмена к богу, ярые сказы о Сатане,
Ты жаждешь признаний и власти,
Но жизнь твоя - вой при луне.
Мыслишь убиться, но трусишь немного,
Подумав, что ты на земле неспроста;
Что для тебя чужда ада дорога;
Видишь себя ты в роли Христа.
Но ты создан страдать, изнывая во тьме,
О том, что мир проклят, а ты здесь святой.
И было бы проще сидеть на игле,
Чем на крыше рыдать каждой весной,
В надежде упасть и разбиться.
Но суждено ли тебе снова родиться?..
Тварь дрожащая. Писатель
© Copyright: Лепрозорий, 2014
Свидетельство о публикации №114051808490
Свидетельство о публикации №114051808490
Рецензии
