Скажите, что мы знаем о войне...

Запылённой дорогой в далёкое поле,
Где степь порождает рассвет,
Где дуб - одинокий ветров подневольник -
Стоит уже тысячу лет,
Судьба занесла, злую шутку сыгравши.
Стою над окопом, а в нём - будто я -
Ровесник мой, героически павший,
Пустыми глазницами сверлит меня.

Скажите, что знал о войне он, мальчишка?
Винтовка зажата костлявой рукой.
Он прожил так мало, даже очень и слишком,
И в восемнадцать свой встретил покой.
Он в вечность шагнул так по-глупому страшно:
Горячий осколок он кровью багрил.
В нагрудном кармане письмо для Наташи.
Писал он, как сильно её любил.

Скажите, что знал о войне он доселе?
И думал ли он, что так рано умрёт?
Кем был до того, как в окопы засели
Он и весь его взвод?
Каков был приказ и держались ли долго,
Отступать почему нельзя?
От взрывов здесь лопались перепонки,
Лихорадкой дрожала земля...

И лежит он теперь, устремив
Взор пустой на холодное небо.
Толком даже и не пожив,
(Здесь таких двадцать два человека
С неразмененной четвертью века)
И война для него не небыль...

Post Scriptum.

Скажите, что мы знаем о войне.
Но вы не скажите мне больше
Пустых глазниц в подземной мгле,
Винтовки, сжатой в пальцах тощих...

04.05.14