По израненным пальцам скользят твои...

По израненным пальцам скользят твои,
Как по тонким гитарным струнам...
Будто перепевают ноты нашей любви,
Напоминая про молодость, забывая про юность.

Так напевно может только гитара петь,
В этом с ней не сравнится ни флейта, ни скрипка.
Нашу музыку вспомнить не трудно... А вот задеть
Может душу лишь искренняя улыбка.

Улыбаешься снова. Я вижу, мне.
Это правда, приятно, торопятся пальцы,
Сердце страстью горит в ярком рыжем огне,
А душа разлетается в музыке вальса.

Так способен лишь только талант играть,
В нашей музыке есть полузвуки и ноты...
Пальцы плавно скользят по мозолям опять,
Ты рассказываешь, торопясь, анекдоты.

В темноту под закат погружается мир,
Вспомнив старый мотив, замолчат полуночные птицы...
"я люблю тебя, слышишь?" - ты мне говорил,
Со стыда опуская густые ресницы.

По израненной коже рука скользит,
Пальцы перебирают мои, как гитарные струны...
Старый добрый мотив про любовь забыт
И не вспомнить его, как пьянящую юность.