Дарья

Как тяжелы порой бывают судьбы...
Рассказ в газете в юности прочла.               
Уж сколько лет – пора давно забыть бы,               
Но эту боль забыть я не смогла.               

...В тот знойный день косила Дарья в поле.               
Без мужиков. Кругом была война.               
Сынок играл с ребятами у школы,               
А в небе облака и тишина.               

Вдруг бомбы, взрывы... Почернело небо.               
Смешалось всё – земля и кровь людей.               
Рванулась к сыну... Прямиком по хлебу...               
Закрыть собой... Спасти... Спасти скорей...               

Бежала мать, раскинув крылья-руки,               
И сердце камнем бухало в груди.               
Ей преградили путь. И тихо с мукой               
Сказали бабы: ”Дарья, не ходи...”               

Она рвалась: ”Пустите... Покажите...”               
Вдали лежало тело на земле.
Без головы. “Не надо... Не держите...”
И без сознанья поплыла во мгле.

Прошла неделя, и она очнулась.
Ей показали холмик под крестом.
“Теперь поплачь...” И мать в слезах нагнулась
Над тем, что было сыном Васильком.

И обхватив могилку ту руками,
Она завыла в горести лихой.
И крест ласкала, обвила цветами
И землю гладила: ”Сынок родной...”

Так и жила. Всё больше у могилки.
Сюда и похоронку принесла.
“Теперь ты с папой,” – тихо, без слезинки.
Все слёзы раньше сыну отдала.

Прошли года... И вдруг письмо для Дарьи
Пришло в село в конверте голубом.
Писали ей, что сын её в Австралии,
Что не погиб он тем злосчастным днём.

Что он приедет повидаться с нею
С женой и сыновьями. А потом
Он заберёт её в свой город Сидней,
Лишь чуть займётся русским языком.

Соседи слушали и вспоминали:
“Сандалии… и  майка со значком.
Так, значит, Василька они забрали?
Кого ж в гробу мы схоронили том?”

Молчала Дарья, сжавшись, как пружина.
Вертела фотографию в руках.
Пыталась разглядеть в чертах тех сына,
Но сердце не забилось впопыхах.

И встала Дарья. И пошла к погосту.
Он двадцать лет был домом ей родным.
И, кто бы ни лежал здесь, ей непросто
Расстаться с ним. Он стал ей дорогим.

И надпись на кресте затёрла краской.
Цветочки полила в тиши святой,
Сказала с той же нежностью и лаской:
“Спи, мой сынок, я буду здесь с тобой.”

Как тяжелы порой бывают судьбы...