Матрица

Кому-то в жизни просто радость
Наверно, каждому под стать,
Какая приторная гадость,
Стоит у матрицы печать.

Найти бы точку нам опоры
Или почувствовать плечо,
Задвинуть плотно-плотно шторы
И помолиться над свечой.

Всё предусмотрено программой,
Запрограммирован сюжет,
Зажаты в узкий спектр и гамму,
В миниатюрно-тесный Свет.

Наш мир – огромнейшие соты,
В нём есть ячейка для меня,
Свои законы, нормы, квоты
И ничего сменить нельзя.

Квадратный метр в своей квартире,
Всё бытие на туалет.
А что, на самом деле, в Мире?
Никто не сможет дать ответ.

Услады тела – просто гадость,
Ведь для души, они – тюрьма,
Познать весь Мир – реально, в сладость,
А эта жизнь лишь кутерьма.
 
Наука тоже примитивна,
Она верна для этих сот,
Как будто частная рутина,
Как на быстрине хлипкий плот.

Но где-то зёрнышко надежды
Пробьёт асфальт, пробьёт бетон,
Прозреют глупые невежды,
Разрушив мощный бастион.

Мне в этом мире очень тесно,
Я не готов для этих сот,
Готовлюсь к жизни бестелесной
Средь изобилия красот.