Он нелюбим...

Он нелюбим – но я робею.
Он нехорош – но вот тоска:
Жизнь стала без него грубее,
Чем сталь щербатого клинка.

И так мне твердь ее постыла,
Что от нее бросает в дрожь...
Ах, я б давно ему простила,
Что «нелюбим» и «нехорош»!


Рецензии