Он нелюбим...
Он нехорош – но вот тоска:
Жизнь стала без него грубее,
Чем сталь щербатого клинка.
И так мне твердь ее постыла,
Что от нее бросает в дрожь...
Ах, я б давно ему простила,
Что «нелюбим» и «нехорош»!
Свидетельство о публикации №114051703893