Портрет

Мой лик - твой лик,
Мой голос звучит отражением твоего гласа,
Мои уста воспевают хвалу
Девам, которых любишь ты.

Мы едины и различны,
Мы многое и мы одно.
Наши страхи исчезли в миг,
Когда родился наш союз.

Союз этот не был союзом, но был слиянием.
Сияние света твоего оросило мою жизнь жизнью.
Сияние света моего указало мне на красоту смерти.
Жизнь и смерть слились в нашем сиянии.

По-прежнему, только в мысли лишь,
Пытаюсь я разделить нас,
Тщетно.
Ибо я - это ты, а ты - это я.
Мысли мои - твои мысли,
Действия твои - мои действия.
Но от чего нас по-прежнему двое?

Мазок кист’и
И краска улеглась на белый лист бумаги -
Боль стиснула виски.

Движение руки,
И линия реки бежит сквозь Нет.
Рисую твой портрет
Сжимая кулаки, стирая в кровь виски
Молю я о пощаде.

Молитва уж давно
Утратила свой смысл.
Так было мне наречено:
То обращение в высь
Не есть молитва,
То есть лишь поклонение
И отреченье,
И даже извращение.

Молитва - это разговор с собой.
К себе взывание,
В себе акцент, в себе внимание.
Перед собою покояние,
Себя собою исправление.
Собою управление,
Себе веление.

Привычная молитва - искривление
Зеркал. Нет.
Я все еще пишу портрет.
Твой. Мой. Свой.