Ветер стонет в трубе одичало,
И душа, как поломанный грифель..
Эхо утром ещё отвечало..
Сбит компас, впереди только рифы.
Стало Время дождём, шумом пенным,
Позабытым небесным наречьем,
Камышовым, ночным, сухотелым,
Да склевал его яростный кречет.
К амальгамам зеркал прикипела
Изумрудная патина века.
Всё останется в нас, в крике тела.
Цвет опавший, несущие реки,
Жизнь подарят, опять жизнь минуя..
Промолчали задумчиво старцы,
Заглянули они в высь иную,
Сочиняя небесные стансы.
Оживляя мечты и недуги,
Возведённые в энную степень.
Превращая в кантаты и фуги,
Ноты падают каплями света
На Эпоху Изгнания Баха,
Над ландшафтами нотных тетрадей,
А в тени пьедестал или плаха..
Или праздник, который украден.
Украденный праздник
© Copyright: Андрей Голота, 2014
Свидетельство о публикации №114051605986
Свидетельство о публикации №114051605986
Рецензии