Не пишу уже месяц

Не пишу уже месяц, а то, что пишу
                – даже не писанина.
Попробовать бы конины,
                раз нет бегемотины ни куска,
В шампанском искристом вымоченном.
Текста стали вымученными
                и слизнями
                ползут по капустным листам.
Читаю стихи свои
              своим же глистам,
Задерживаясь
           перед нажатием на слив.
Слив бы в шоколаде с орехами
Да накормить из рук их.

Есть люди здесь
              – идеологи.
Вынашивают амбиции,
                рожают предложения...
Это способ борьбы со жжением
В месте,
       где обитает детство.
Они все презервативы перемерили,
Прям стояли в аптеке и мерили,
Чтоб удобней
           в чужой огород
                со своим…
А я покупал аспирин.

За такую последовательность слов,
Пора уже бить в рог.
Мне же связали руки
И смотрят в рот,
Стимуляция творчества такая вот.
В закоулках весны потеряны
Симуляцией деятельности
                — как кредо.
И молитва, чтоб не было войн.