Угрюмо скуренным окурком,
Я обращаю божий глаз
На то что было - есть сейчас.
Ответь господь. Доколе боле?
Средь тысячи пустых бутылок,
Разбитых пьяными дворами,
Дубинки скрючены гвоздями
На стёртом, дурном поле.
Ночной порой грязны путаны,
Кроты шныряются в карманы,
Шприцы поют баранам псалмы,
Горбатые на поле боя.
Доколе буде дурно поле?
Доколе буде звуки боя?
Доколе буде боже спити?
Пожалуй, я и сам усну.
Уйдите.
Доколе
© Copyright: Никита Бушуев, 2014
Свидетельство о публикации №114051507220
Свидетельство о публикации №114051507220
Рецензии