Один

Бродяга-ветер разметал
По комнате стихов страницы,
Я их старательно писал,
А он решил - не пригодится.
 
Он прав, конечно не нужны
Картинки и чужие лица,
Попытки жалки и глупы -
Мне в молодость не возвратится.
 
На кухне вечером - один,
 И остывает снова ужин.
А дочка выросла уже,
У ней свое, я ей не нужен.
 
И журавлиный крик опять,
Как бритвой сердце мое ранит.
Стихов прекрасная вуаль
Меня уж больше не обманет.


Рецензии