Распустило небо слюни,
Солнце спряталось уже,
И трава в грязюке – чуня,
Сплин и сырость на душе.
Будто нет живого места,
Где же все-таки латать?
И сгустились тучи вместе,
Чем теперь их затыкать?
Может лирой мимолетной,
Может нитями души,
Барабанит дождь по нотам,
Ну, так чем вуаль зашить?
И тетрадь насквозь промокла,
И чернила растеклись,
Отозвались звоном стекла,
Ну, давай уже «на бис».
Не сдержать твоих миноров
Значит, стих пора писать,
Прекратится дождик скоро,
Солнце выглянет опять.
Свинцовое небо
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114051504407
Свидетельство о публикации №114051504407
Рецензии