Умрешь, как будто простыню, испачкав…
Итог один – скрипач или скрипачка
Быть может, будет ждать тебя в конце аллеи,
А то и обойдешься игрой сознания- тоннелем.
Цветы и мысли иллюзорные довлеют
И мы заманчиво, мечты свои, лелеем,
Но сердце воспаленное и воспаленный лоб
Хотим не замечать, как в красное обитый гроб.
Я сам на радость маме жил когда- то.
О, прошлое – холодное, всегда закрытое окно!
А нынче жизнью я живу цветами не богатой
И яблоко раздора появилось уж давно.
О, вечные рабы чудного самосознания
Живите счастливо до гробовой доски!
Пусть, даже, если это прихоть мирозданья:
Цветы, страдания, сердца, скрипач, виски.
Умрешь, как будто простыню, испачкав
© Copyright: Лейтенант Неба, 2014
Свидетельство о публикации №114051501752
Свидетельство о публикации №114051501752
Рецензии