Счастье

Будет счастье сиять и шампанское будет течь рекой,
Усталость пройдет в шагах - это утро я проведу с тобой.
А потом я буду совсем другой: отдаленной, холодной, чужой.
Буду спешить по маршруткам в бары, а ты - домой.
Жизнь потечет привычным для нас чередом.
Будет стальная холодная полуулыбка. А что потом?

Потом будет крест на шею. Остро царапать грудь.
Будет груз на плечи с мыслями "выживем как-нибудь".
Помолись за чужую обитель, твой "недокров".
Помолись за любовь, за измену и нас - без лишних слов.
Я знаю, что счастье есть. Оно выковано из боли потерь.
Ограненное в уйму страданий и сотни нелепых идей.

Цель сама по себе - бусы из никем доселе не сказанных слов.
Уравнение нашей любви - разность из двух домов.
Напишут когда-то в газетах: они так и не встретились в той округе...
Мы будем в других городах, но подумаем друг о друге.
Повесть сама по себе - ничто, если рассказчик сбивается и спешит,
Если герои - несчастные люди. Если в них нет души.

Счастье должно быть свое. Не делиться на два и на три.
Не красться должно у жены, не умирать под его гудки.
Будет где-то весенний день, будет пахнуть сиренью.
И счастье нагрянет! Оно будет молчать одиноко за дверью.
Пока что есть только ты да пустой не обитый никем порог.
Есть след от помады, ногти, спина и шея... Порванный мой чулок.
Знаешь, есть много нас, но так мало счастья, если это в одно собрать.
Хочется фейерверков под домом, а достается одна кровать.
Больше не будет моих уговоров, стонов, истерик, слез и тебя.
Мы знали карты заранее, правила были ясны. где же теперь броня...?

Поцелуй украденный невзначай, губы и руки. Все остальное - смутно.
Если счастье взаправду есть, то это было наше общее утро.