Показ стихов Поэту

Ты не поэт, а лишь окурок ржавый,
тебя читать не будет этот век.
Ты стебелёк своей души усталой
и очень даже странный человек.

Себе внушил, что ты талант от Бога,
маэстро рифмы, слова матадор.
Но сочинить не можешь даже слога,
ты не поэт, идей великих вор.

Твои стихи, они не интересны,
скажу я больше: «Глупо пишешь ты».
А темы все давным-давно известны:
любовь, разлука, вялые цветы.

Пардон, они, они ведь никакие,
я так писал, когда я был юнцом.
Вот у меня, читай, они другие,
и вот я  стал Поэзии отцом.

Я превзошёл Шекспира, Александра,
И Юру там оставил в стороне.
А ты читал? О, как звучит "Кассандра",
которую я написал во сне.

А как тебе цыганка Эсмеральда?
Я в этот раз сам удивил себя.
Да, там любовь и смерть, и всё банально,
но всё равно читает мир меня.

Ну, всё ступай, ступай, я утомился,
мой интеллект покоя просит он.
Я взял стихи и тихо удалился,
и не отдал приличия поклон.

А про себя подумал и сквозь зубы,
сказал себе: "Пусть ржавый я поэт,
я буду грызть основ великих думы,
и пусть на то потрачу много лет».

И пусть об них затупится оскал мой,
и критик всё зарубит топором.
Но не отдам, не распылю я дар свой,
который был мне дарован Творцом.

2012