Про фальшь

-Вы любите, когда вечером заходит солнце на море?
Когда ветер, шелестом травы, щекотит  поле?
Когда капля к капельке дождем заливает радугу,
Которая светом вышита из нитей чистого ладана?
Без ножниц, из светского бисера, паук плетет картину зла, -
Чарующе, без вымысла, притягивает мух она.
Не надо природе топора,
Она своей силой вырубит всех нас «на корню»…
Без огня сожжет глупых, пафосных. Вылечит
Слезою росы,
                Подорожником своих,
Кто под крышей с ней готов делить одно счастье доброе,
Построив простой неказистый дом.
Ей больно!
А вы гадите, забирая себе ее тепло.
Бесщадно,
                Бесстыдно шарите, за славу и блеф, превращаясь в говно.
Прикрывшись маской лживости,
«Навесив» на лица важный миф,
Не спрятаться вам от вшивости,
Как не был бы ваш непорочен вид.
За ресторанными пьянками,
За алыми пионами,
Сравнимы вы с пиявками,
Живущими болотною,
                Тоскливою,
                Занудною,
                Печальной,
                Беззаботною,
Похожей на развалины гнилой избы – никчемною судьбою.
Неужели вам не совестно питаться этим жалким злом,
Какую повесть слагаете вы,
Выпарывая дочь хлыстом?
От которого потом дохнут лошади?!..
Как любить после этого и быть молодцом,
Не завыв от несчастной молодости?
Где найти в себе силы, чтобы быть таким?
Кто на море солнце чувствует?
Как заставить себя разлюбить креп-сатин,
Отказавшись от броши . С кудрями
Распрощаться как?
Быть может лишь надо жить по – другому, совсем новому?
А как, простите, без  власти плыть?
Если бедность и боль – мы голые…
Согласитесь, нам проще замок выстроить,
Тот кто ветер с травою любит -  дурак!
Ему бы клеймо на лоб прилепить,
Чтобы шел он по миру чужак –
Как несчастный уволень и спасался чтоб простым крестом,
А не как мы – думанием…
Сдохнет вскоре он такой под пнем…
Я одна, среди вас люблю, когда вечером солнце встает,
Когда ветер молчит про траву в поле.
Извините, мое сердце иначе поет,
Видно знать и шелка – не моя доля.
04.05.14. Даня