Хувая поэма

Тебе бы встать,собраться с мыслями,убраться дома,
Но нет,плеваться в потолок,считать цветочки на обоях.
Я слишком рано стала взрослой-моё горе.
Я слишком поздно стала понимать-мне не набраться воли.
Город шумит,торопится,бежит,кружится.Мне по ху*не.
Звонила мама,что-то там про отдых говорила.Нет.
Пишу стихи,шторы задвинуты,но солнце в рыло(!?).
Мне тяжело.Я,черт возьми,не цербер там какой-то..
В моей башке,наверно,кто-то отключил подачу мыслей.За неуплату
И вот я здесь,в психушке собственных идей.
На кухне чай вскипел.Вскипела я.Точней не я,а там какая-то четверть от меня.
Кусая губы в кровь-не привыкать,они срастаются,как рана на собаке.
О,о собаках.Я ж как пёс бездомный-без поводка,хозяина и клички.
Завыть бы на луну,да ну ее,позорницу.Я дурь,во мне заместо крови-водка.
Там на повтор опять Nirvana,Merlin,Домино,я тут,Жива здорова.
Всё равно.Во мне есть кладбище.Там похоронены они.Те,кто когда-то клялся верным быть.я не боец,не вождь,но и не трус.Просто мне плохо,собой израненной клянусь.