Хрупкие стёкла мечты

соавтор Налкон Хроносфер




Он писал письма, нажимая на кнопки, пропуская ток от сердца по проводам. Он звал в сети, но лишь гулкое эхо раздавалось в сводах Зеркального Храма серым шумом.

Зачем? Эта жизнь похожа на лабиринт из бессмысленных алгоритмов и ненужных стараний по написанию кода собственной смерти.
 
Но он всё же писал. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту. Даже когда он погружался в сон (больше напоминающий забытьё), его уже совсем электронное сердце неустанно выстукивало Азбукой Морзе всё новые и новые слова, предложения, абзацы, главы. Быть может, так было заложено изначально, ровно сам Исток, Творец, Бог пожелал сыграть злую шутку, наделив единичный байт информации верой в ответ.

Может быть, но какая, по сути, разница? Он писал письма, которые никто не мог получить, а если бы кто и получил, то никогда бы не прочёл; но коль и прочёл бы каким-то неведомым чудом, то не увидел бы смысла и семантики текста. Да! Он писал. Странные вещи — хотя не так уж это и странно: писать для своего Сердца. Или это само его Сердце писало для себя? Как знать?

Известно лишь одно — в этом сердце жила Она! На берегу Вечного Синего Моря, в домике из стекла, где нет стен, мешающих любоваться восходами и закатами, — одни лишь хрупкие грани, будто сама отдалённость и есть напоминание о реальности — что стоит только коснуться — и тонкие трещины распустятся одиноким цветком, разрушая прекрасный мир, освобождая Её, так ждущую ответа.

А письма шли, блуждая в Зеркалах Сети, превращаясь из Истины Чувств в Ересь Слов, несущих лишь Информацию (что нужна абсолютно всем, но только не Ей) — растворяясь в Ничто. И лишь пламя глаз Её отражало лёгкий осадок сохранённых эмоций Тепла, излучаемого Его Сердцем.

Потому, видно, они и Жили. Он и Его Мечта.