Писать стихи я начал очень рано,
В далёкие мои шестнадцать лет
Не ведая как ремесло то странно,
Что называют тех людей – поэт.
Ох, как оно порой бывает трудно!
Бывает не найдёшь и пару слов,
Что где-то они в клеточках подспудно
Зарылись в нашей памяти узлов.
А было, залетали словно птицы
Когда расправив два своих крыла
Влетали на тетрадные страницы,
В которые всегда к себе влекла.
И так они летят, не уставая
Сменившие шестой десяток лет
Во мне моей любви не забывая
Дорогой, где и мой встаёт рассвет.
Пока ещё зовут к себе рассветы,
Пока ещё в "тот мир" не унесло,
Стихи буду писать как все поэты
Чтя странное святое ремесло!
Ох, это ремесло...
© Copyright: Владимир Михалёв, 2014
Свидетельство о публикации №114051300135
Свидетельство о публикации №114051300135
Рецензии