Создателю

Боже, я знаю, создал ты все как надо. Кому-то дал свежесть леса, горечь листвы, прохладу. Там, где мошка кружится день и ночь, день и ночь к ряду, и возле костра двое, в самых скупых нарядах, легкий дымок, флейта и большего им не надо...

И горы, такие грозные и немые. В них так много силы, там облака густые, самые светлые мысли где-то на том верху, там бывают смелые и чудные. Там Шамбала, свет, странный отклик планет, там сто ветров в одной точке, и роса на вкус словно мед. И в животе бабочки и цветочки... И птицы даже другие. Ты сам-то видел там их полет?

Ты создал ветра. И стали ветра степные. Луга зеленые, речку, камни, маковый вкус земли. Там даже духи ходят босые. Там по-другому нельзя. Там ветры следы смели. Безмолвная тишина, светлых орбит территория. И кельтский меч в облаках и грозных раскатов след. Да, в таких полях и писалась история... А все незаметно, как будто ее и нет...

Но главное, это море, скребущее по краям, пароходы и корабли, верные их якорям, пусть гудят на рассвете, будят с утра мирян. И где-нибудь там же я, может, на парапете, а может у волн, где утром свежо и сыро, с глазами закрытыми, слушаю их гудки, дыхание затая. Ты же художник этой картины мира...ну что тебе стоит, лишь дорисуй меня.