Эх, строфа

Эх, строфа – небесный дар,
Все пытались, только тщетно,
Ведь в стихах горит пожар,
Жаль, что в стужи безответно.

Жаль, что мякоть стынет вновь,
Когда сердце так хрустально,
Встреча, что и в глаз и в бровь,
Назовем вопросом, тайной.

Там где просто стынет кровь
И в комок сгустились тучи,
Небо плачет за любовь,
Но зачем, зачем же мучить…

Что сказать теперь в ответ?
Что желать, слова излишни,
Может быть, в анналах лет
На вопрос ответит вишня.

А пока, тот сочный плод
Крылся инеем в морозы,
Тот, кто судит – не поймет,
Оправдания не спросит.

Ну, так что ж, пускай галдят,
Даже вдоволь, сколько влезет,
Отшумит вишневый сад
О любви той вишня грезит.

Все прошло…осталась пыль,
Холода и стужа с ветром
Лишь напомнят водевиль,
Ведь до пропасти полметра.

Но позволь за пять минут
Изложить из неба строфы,
Пусть нелегок тот маршрут
Но финал ведь образцовый.

А какой ты спросишь вдруг,
Не поверишь мне конечно,
В череде немых разлук,
Пронесемся вновь по встречной.

Чтоб потом в попутной мгле
Вопрошать «а что же было?»
Да уж…дама иль валет…
Небу голову вскружили…