Не единожды... эссе о гениальности Лермонтова М. Ю

…Аминь. Аминь. Аминь. Слова- заклятия, которые хоть раз в жизни произносит человек. Произносит, когда хорошо. Произносит, когда скверно. Произносит, когда просит. Произносит, когда благодарит. Сегодня я произнёс их в знак благодарности творцу за то, что я такой. Такой, какой есть. Кто-то скажет, я не от мира сего. Ну не может пятнадцатилетний мальчонка любить до безудержности книжную пыль и её носителей. Ему бы побегать, подразнить ворон да сорок в саду, но нет! он читает, читает, рифмует, декларирует. Боже, до чего удивителен твой мир! Всяк червь в нём нужен для кого-то. Всяк необычный, всяк неповторимый. Нет ни одной клетки в мире, имеющей абсолютно подобную себе. Потому не следует искать среди нас похожих друг на друга во всём. Каждый несёт планете что-то своё. Я несу радость обладания мощью – русским языком, настоящей громадой, бесценным кладом. Я пытаюсь выжимать из него нектар стихотворений, мёд поэм. Пытаюсь долго и упорно. Не единожды…
Выходить по-разному. Иногда сразу, помногу, обширно, богато. Мысли, точно пчёлки, роятся в уме, последовательно выстраиваясь в логичные ряды. В такие минуты я безудержно доволен собой. Я верю в себя, в свое предопределение. Я – поэт. Поэт? Да. А кто это? Я. По-другому не могу определить, я ещё не знаю, как это быть им. Но безутешно хочу знать и связать с поэзией свою жизнь. Мне так легче. Я могу в стихах рубить обо всём. А в случае чего сказать: ведь я поэт. Просто поэт, и всё.
Иногда пчёлки не хотят строиться, сбиваются, не слушают команды, сбегают на волю. Вот тогда-то я думаю, что не моё это! не моё! Однако вновь и вновь пытаюсь сложить, как мозаику, части, упорно не подходящие друг другу. И так верчу, и сяк. Не хотят, подлые! Но нет-нет, да стягивают пустоту, сшиваются краями, играют в оттенки. Это самое трудное время, но итог которого счастливейший. Я оживаю, веселюсь, бегаю за пресловутыми сороками. Гоняю вольных ворон. Я счастлив! Я могу! Я имею! Я богат!
…Хандра. Пушкинское слово. Противное, но манящее. Бывает и со мною. Не хочу говорить. Дышать. Вещать. Такое состояние, как назло, наводит на меня стрелы творенья. Мыслей много. Надо писать? Надо. Послушно беру альбом и, не думая, просто пишу, пишу, пишу. О чём там? А я и не знаю, просто творю. Это мой жребий, бывало и так. Не единожды…
Господи, почему ты выбрал меня? Разве я достоен этой награды? Ведь есть и лучше меня. Часто спрашиваю об этом. Ответа нет, есть только мысли. Разные. Не надо думать, надо творить. Как он. Творец. Как Пушкин. Как Радонежский. Все несут миссию в мир. Каждый создаёт и разрушает. Так было и будет. Не единожды…