ДОМ

Извлекая малые уроки
Из занятий тягостно пустых,
Намечая жизненные сроки,
напевая медленные строки
И не перевоплощаясь в них,
Так слоняюсь без нужды, без дела,
Где душа не расстается с телом,
Но вынашивает странный стих.

Стих как стих, и нет в нем лишь пространства,
Чтобы жить и раствориться в нем.
Строки, повторив расклад пасьянса,
Не впитали дух непостоянства
И, как все написанное днем,
Неспособны жить при свете ночи.
Так земных скитаний средоточьем
На пустынном месте вырос дом.

Дом как дом, и люди в нем как люди,
И любой от жизни что-то ждет,
Без опаски думая о чуде:
"Вырос дом, и значит - Город будет!" -
Молодой, веселый был народ!
И с работой каждый не впервые -
Все умельцы и мастеровые!..
Но неслышно как-то минул год.

Год как год. За ним другой и третий...
Дом пока хранил людей от бед.
У людей уже взрослели дети...
Только в щели - вездесущий ветер,
Ведь ему преград в пустыне нет.
Дом ветшал, пыль набивалась в поры,
Брала верх... Но долгожданный Город
Все не рос. Так минули сто лет.

Век как век. В пустыне как в пустыне:
Пыль да ветер, хочешь жить - пригнись.
Дом просел. С годами люд воспринял
Тягу к жизни в нижней половине:
Выше - пыль. Они спустились вниз-
Обживать подвал, нарыли норы
Вширь и вглубь... И вот мышиный город
Принял всех. Так завершалась жизнь.

Жизнь как жизнь: со сменой поколений,
Без притока молодой крови,
Как проказа, грех кровосмешенья,
С каждым годом злей и откровенней,
В сумрак нор рождал дебилов, и -
Род людской, когда-то крепкий, стройный
Измельчал и ветром похоронен:
Люди перестали быть людьми.

Дом еще стоял, но незаметно
Истлевал без ласки рук людских,
Накренился под напором ветра,
Свыкся с едкой пылью за сто лет. Но
Вдруг однажды, когда ветер стих,
Потеряв последнюю опору,
Рухнул дом - невоплощенный Город.
В мире воцарил песок и скоро
Высек в камне строки, из которых
Проступает странной формы стих.

Стих как стих... Мертворожденный стих.