*
Коль не растёшь с годами, что осталось?
Забрось перо и встань из-за стола.
Нет ничего обиднее под старость,
Чем раннему творению хвала.
*
«Он сын гармонии», – сказали о поэте.
Но мне сдаётся, потому лишь он
Поэтом стал, живя на этом свете,
Что действовать возможности лишён.
*
Он чудодей, поэт. И может статься,
Затем пришёл посланцем от богов,
Чтоб воскресить посредством комбинаций
Утраченную силу мёртвых слов.
*
И волосы, и позы, и плащи,
И псевдонимы – клички для юродов…
Поэты, кто же вы? Паяцы и хлыщи
Иль впрямь уста своих немых народов?
Крупицы соли, продолжение
© Copyright: Александр Щербаков 7, 2014
Свидетельство о публикации №114051201149
Свидетельство о публикации №114051201149
Рецензии
