***

Ещё мороз кусает мочку уха,
И кое-где в каналах лёд хрустит.
И белый-белый, наподобье пуха,
С ветвей деревьев в руки снег летит.

Прибавилось ещё морщин над бровью,
Мне зеркало об этом говорит.
И солнце, будто наливаясь кровью,
Как флюсная десна в окне горит.


Рецензии