Он все макает пальцы в горячий кофе

http://ficbook.net/readfic/1301186
http://ficbook.net/readfic/1604944 посвящается.


Он все макает пальцы в горячий кофе и выжигает себя опять изнутри. Несет свой крест он к месту-горе. Голгофе? И тает надежда, не досчитав до конца. На «три». Он все рисует болью, смакуя краски, и ломается он, пытаясь пеплом на рассвете восстать. Только давно уж скинул притворства маски – не может прощенья, как и звезды желанной, достать.

Боль растекается на белоснежном холсте, тянет упрямо, крепко держа, опять за собой. Он все рисует и боится пропасть в пустоте: вдруг не отпустит, привяжет своей чудною игрой. Хочется крикнуть, но голос в кофе утоп. Связки связали страхи, сочась из щелей. В студии мало места, волосы облепили лоб – кажется, день тот вернулся. Смерть поджигает елей.

Он все разводит краску и кофе. Смог. Тихо ползет по Карла мосту, скрывая свет. Дверь распахнулась однажды, пахнув в лицо: «Ты одинок?», «Художник, а подари мой, наконец, портрет».

Только не знал тогда молодой человек, что девчушка та еще с собой заберет. Не простую картину, увы, и нет, сердце воскресшее, бьющееся, растопив многолетний лед.