Притча

          Немало притч с людьми по свету бродит,
          Их забывают и не помнят слов.
          А мне одна из них на ум приходит,
          Напомнить вам ту притчу я готов.

          Так вот, шёл старец мимо котлована,
          Трудились люди в нём, как муравьи,
          Нещадно солнце жгло их ссадины и раны,
          Текли по спинам потные ручьи.

          Бессмысленной казалась их работа:
          В тяжелых тачках – глина да песок,
          На мрачных лицах лишь одна забота -
          Передохнуть пора бы хоть чуток.

          Решил спросить старик, вздохнув досадно:
          – Что делаешь ты, добрый человек?
          – Не видишь разве? Будь она неладна,
          Таскаю в тачке землю снизу вверх.

          – А ты? – спросил другого бедолагу.
          Тот вытер пот, поставив груз к ногам,
          С достоинством глотнул воды из фляги:
          – Я, уважаемый, здесь строю Божий храм!

          И радостью весь взор его светился
          Под мокрою повязкою на лбу,
          Мозолистой рукой перекрестился,
          Воздав Всевышнему хвалу за ту ж судьбу...

          Живя в богатстве, можно быть несчастным,
          Не зная смысла – для чего живёшь,
          А если жизни суть ты понял ясно -
          В любой беде тогда не пропадёшь.
         
          Ноябрь 2002