Люблю его

Я смотрю на него - и мне хочется выть.
Выть как волк на луну...С одиночеством, болью.
Неужели его "неуёмная" прыть
И зовётся в народе так громко - любовью?
Все слова - горький мёд. А в словах - крепкий чай.
Только мёд не люблю, крепкость чая - дурманит.
И я думаю, вдруг, это всё невзначай...
Не судьба - просто так... Опьянило и манит...
Тянет, кружит...Белой пеной морской
Взбеленило. Омыло. На песке мокрым следом.
И обратно в пучину... Растворилось как соль,
Что на рану рассыпал со вкусом победы.
Себялюб. Эгоист. Далеко не святой.
Грубиян. Самодур. Нежный. Ласковый. Милый.
Ты какой-то двоякий, как медь золотой.
Ты какой-то неясный, противно-любимый.
Душа - не могила. Не копнёшь глубоко.
И сомненья свои в ней не похоронишь.
Когда рядом со мной ты - чрезвычайно легко.
И так страшно, когда ненадолго уходишь.
Я смотрю на него - и мне хочется выть.
Я хочу раствориться внутри с твоей болью
И всегда где-то рядышком хочется быть...
Вот что громко зовётся в народе любовью.