Люблю я пышное природы увяданье...
А. С. Пушкин
Природе не до наших смутных грез.
Она сама себе — апофеоз
Весны — в разливе жизни изначальной,
И реквием — по осени печальной.
Я это осознал как боль свою
В осеннем замирающем краю.
Я там бродил по царственным равнинам,
Входил в леса, пылавшие багряно,
К — безмолвствовавшим гордо — исполинам,
Хоть каждый лист им был живая рана...
Но даже в эти горестные дни,
В их самый чуткий миг, сознаньем светел,
Я был природе не совсем сродни —
И полного слиянья не отметил
Ее труда с трудом души моей.
И эти строки не совсем о ней.
Мне в них дано лишь миг ее сберечь,
Ей — увядать под тихий ропот мира.
Сухой листвы шуршащая порфира
Да ниспадет с ее державных плеч.
1971
Осень
© Copyright: Иосиф Клейман, 2014
Свидетельство о публикации №114051000529
Свидетельство о публикации №114051000529
Рецензии