Эхо

может, лучше не спать...
снятся слишком кошмарные сны:
звуки выстрелов, взрывов и здания в адских пожарах.
я росла под опекой прославленной мирной страны -
лишь по книгам да фильмам порой о войне рассуждала.
а война в головах... до того, как нажмёшь на курок.
до того, как пройдёт через тело свистящая пуля.

"Возлюби!"
не случилось...
и падает наземь пророк.

как же мне после этого слушать и петь аллилуйя?
как же их возлюбить - всех, в ком дышaт вражда и террор,
кто за пять золотых нам на кладбище выроют яму?
и бренчат черепа в их копилке, и слышится ор...
и бедой обрастает дорога к душевному храму.
 
закрываю глаза. представляю тебя за столом,
черновик, карандаш, кипяток и пакетики чая.
сумасшедшая нежность по телу проходит теплом
и до трепета что-то живое во мне возрождает.

береги
и себя, и других, кто стоят за спиной.
время - лекарь?
не думаю. просто становятся тише
боль и эхо...
но если воркует весной
сизый голубь, я слышу его.
я, конечно же, слышу.