Дождь 30. IV

Лил разнузданный дождь,
флегматично-развязно
рисуя болото,
Я спускался
с осту’женной крыши,
поскальзываясь
и дрожа.
Внутри будучи,
Удо
стоверил себя,
будто в пол постучался
кто-то,
Чтобы раз
ворошить поплевался,
поскрёбся,
и,
зло матерясь, убежал.
Вдаться мне
ни в поэзию,
и ни в историю,
как Бонни
и, скажем,
Клайд,
Мне не выцепить куцых
строк, не создать
злободневное сти
хотворение,
Грянуть облаком,
так не грозою,
и лишь только под
настроение,
И поэтому
на’ стол кружку
и сплюнуть в форточку, я
прощёлкиваю слайд.
В моей комнате, где
я не
совершаю ошибки,
только холодный свет,
Стук разболтанных клавиш,
скрипенье зубов,
упиванье закрытой дверью,
Как своей правотой,
как удачной цитатой. По
общепринятому поверью,
Там,
снаружи, отчаянный тлен,
безразличье толпы,
ничего там
хорошего нет.
Открекнувшись от права
на мертвенный сон
и спокойно –
забвенные ночи
Высу
ну’вшись в окно,
я болтаю ногами, будто не
восхищён
поворотом крутым.
Что мусолить метафорой
столь уж
избитую тему, ведь можно,
по сути,
короче:
Пока нечем поклясться
и нечего на кон,
свободу
и сладкую смерть молодым.