От 15. IV

Мы-
мгновение в вечности.
нет нас
ни там
и не тут.
Мы над полем
горящим дым
да запах
травы
кладбИщенской,
Копоть угля
на выгнутых стеблях травинок
мазут,
Шум
Железной щороги в снегах,
ну,
быть может,
Котовско-Ртищевской.
Мы опухшие души
Промзоны
в объятиях пост
советизма,
Мы не верим и
Брызжа слюною кричим:
"Подтасовка!"
Глядя в зеркало
видим рассадник абстрак
ционизма,
что ни пятна
с кругами-
То лица,
Иль даже
Пейзажная зарисовка.
Мы-эссенция вто
ростепенных
и помехи
в забытом эфире.
Мы украшены лентами
вкуса и взглядов,
прич;м,
не всегда свободных.
Мы плоты
на течении главном
в насквозь по
пулярном мире.
Мы линчуем
отличных от нас,
и наверное,
самых способных.
Не раскаявшись в том,
абсолютно и не отдавая
отч;та,
выбегаем под выстрел
из линий
на три счетА,
Чтобы выделить
ся-вдоль портретов
на круг
должностного поч;та,
А не вышедший вон,
Не упавший-
безумец,
и нам не чета.
И обидно до лживеньких сл;з,
коль случилось,
вот так-
Что не камень
над плитами-
срезать вс; к ч;рту
И вырубить на корню!
Вот и в мыслях бардак,
кто мудак,
кто мастак-
Все в дворовый кабак,
Поминутно и бар
на тринадцатой
авеню.