Товарищ поэта

Всё было так: один поэт,
Обиженный своей судьбою,
Пошел покакать в туалет,
Листок бумаги взяв с собою.

Угрюмо сел на унитаз –
Журчали в такт сливные баки –
И вот, прищурив левый глаз,
Изверг дитя своей клоаки.

Привстал и бросил хмурый взгляд
На то, что в унитазе всплыло.
Что было – не вернуть назад,
Дитя клоаки тут же смыло.

Сжимал он крепко белый лист
Своей мозолистой рукою.
Как вдруг из попы вылез глист:
«Поэт, поговори со мною…

Поговори со мной в стихах,
Меня тошнит от этой прозы.
Мой дух витает в облаках,
Ведь я дитя орлиной позы.

Мой дед жил в попе соловья,
Того, что ты так часто слушал.
В тебе откуда взялся я?
А вспомни, как ты у ручья
Немытую малину скушал…

С тобой я женщин видел редко,
Но не искал тому причины.
Зато всегда входили метко
В твой зад небритые мужчины.

Однажды, я того не ждал,
Ты ночь провел в объятьях шлюхи.
Но у тебя тогда не встал…
И поползли об этом слухи.

Наелись оба мы говна,
Но разве наша в том вина?».

Всё вдруг застыло на мгновенье –
Журчали в такт сливные баки –
Поэт смотрел в недоуменье
На то, что вышло из клоаки.

В тот миг решил он очень твердо:
«Прощай, псилоцибин. И точка».
Закрыл глаза, встал раком гордо
И вытер попу тем листочком.