Я улыбаюсь, мама

Прости меня, что я убит.
Я, мама, понимаю.
И что по мне свеча горит,
И что рыдаешь ты навзрыд,
А я не отвечаю.

И что я слишком мало жил
И видел тоже мало,
Что толком даже не любил,
Тебе внучат не подарил,
А ты о них мечтала.

Что так уже тому и быть,
Хоть «нет» кричи упрямо.
Еще я мог бы жить да жить.
Но большего мне совершить
Не выпало бы, мама.

Могла быть жизнь моя пустой
И малоинтересной.
Прошли бы годы чередой.
Доволен был бы я собой?
Ведь это неизвестно.

Привычный быт, обычный труд,
Тоскливых буден муки.
От скуки люди водку пьют,
От жен гуляют, их же бьют
И даже мрут от скуки.

О чем я стал бы вспоминать,
Что вспомнили бы дети?
Я мог бы жить и будто спать,
И не узнать, и не понять,
Зачем я жил на свете.

И этих слов, из старины
До нас дошедших, смысла
Я б не постиг, - они пресны
Казались нам, почти смешны, -
Страна, народ, отчизна.

Я не остался в стороне.
Совсем как дед когда-то
(Ведь ты рассказывала мне), -
Я воевал, я на войне
Успел побыть солдатом.

И я был горд, вставая в строй,
И это не бравада.
И я любил – живой душой –
Народ, отчизну, город свой,
И я был счастлив, правда.

Хранил меня доселе бог,
А нынче не свезло мне.
Я, в общем, сделал то, что смог,
И лишь немножко рано лег,
Не отстреляв обоймы.

Теперь по мне свеча горит,
Дымок взвивая в небо.
И фотография, и спирт
В стакан до краешка налит,
И сверху ломтик хлеба.

Но жизнь моя была светлей,
И мне не жаль – ни грамма.
И ты – сквозь слезы – не жалей.
На фотографии своей
Я улыбаюсь, мама.

08.05.2014

***
Иллюстрация:
Блокпост под Славянском. Фото апрель 2014 года.