А лодки повторяют форму волн,
И это мной замечено недавно,
А по ночам всё тот же самый сон –
Наш старый пирс у кромки океана.
Он шаток. Он поломан. Он скрипуч
И сваи обросли гроздями мидий.
Но, как и прежде, он последний ключ
В двери, ведущей в океан открытий.
Здесь пришвартован маленький баркас,
Он честь по чести с парусом и мачтой.
Он на приколе, спит его компас.
А волны бьют о пирс легко и смачно.
И месяц светлой лодочкой повис
В небесном океане мирозданья.
Но тщетно ждут баркас и старый пирс,
Со мною долгожданного свиданья.
Я далеко. Я в средней полосе
И флюгер мой зашкалило на шпиле.
И море дел. Но всё-таки во сне
Мне океан свои являет шири.
А лодки повторяют форму волн...
И старый пирс у кромки океана...
И, всё-таки я верю – этот сон
Однажды станет явью долгожданной.
А лодки повторяют форму волн
© Copyright: Елена Лалаева 2, 2014
Свидетельство о публикации №114050901579
Свидетельство о публикации №114050901579
Рецензии