О, сколько их, таких, кто пишет,
А ещё больше тех, кто ждёт.
Вдруг позвонит, она услышит,
Дверь отворится, он войдёт...
Подаст ей руку, улыбнётся,
(Пусть это сбудется скорей!)
Не телом, а душой коснётся,
Одарит нежностью своей.
Ведь было времечко, летала,
Как в поле ветер, молода,
Но истомилась вся, устала,
И дни её, не дни - года...
Как у волшебника, у мага,
Звенит из паутинки нить,
Скрипит перо, шуршит бумага,
Чтоб чувство доброе хранить.
Сидит она, вздыхая дышит,
И строчки грустные ведёт...
О, сколько их, таких. кто пишет,
Но ещё больше тех, кто ждёт!
О, сколько их, таких, кто пишет...
© Copyright: Александра Фёдорова Росс, 2014
Свидетельство о публикации №114050809357
Свидетельство о публикации №114050809357
Рецензии
