День Победы в брошеном краю

Простите пехоте, что так неразумна бывает она.
Всегда мы уходим, когда над Землею бушует весна.
И шагом неверным, по лестничке шаткой, спасения нет.
Лишь белые вербы, как белые сестры глядят тебе вслед.

Б. Окуджава.



Закопчённый чайник на плите,
С присвистом, тихонько закипает…
Репродуктор, на кривом гвозде…
Ходики с кукушкой, на стене
Мерно тикают, а радио вещает...

День Победы, в брошенном краю…
Три двора... старухи, да корова…
Фотография погибшего в бою,
Гвардии Пехоты – Рядового!
Чуть с прищуром, с фото он глядит,
В светлые усы улыбку прячет,
В этот миг, ещё он не убит!
В этот миг – по нём ещё не плачут!

Налиты «наркомовских – сто грамм!»
И кусочек хлеба на стакане,
Скатится слезинка по губам,
Рядового Гвардии помянет!
Репродуктор, на кривом гвозде,
Грянет марш! Потом – отсалютует!
Ходики с кукушкой на стене,
Приоткроют дверцу заводную…

И начнёт года считать кукушка,
Дню Победы в брошенном краю!
Три двора; да одинокая старушка,
И ещё Солдат, что пал в бою…

Чай остыл; в хлеву мычит корова;
Бабка крестится - и горестно вздохнёт,
В лоб, целуя фото Рядового!
День Победы – по Стране идёт!