Чужая.Так просто и грубо...
Тысячный раз ни о чём...
Снова проснулась простуда,
Снова сон на потом.
Мысли как медные гири,
Голос скрипучий как лёд.
Как то и не любили,
Рвался каждый вперёд.
На лужах зеркальные корки,
Под кожей намёрзли они,
Каждый был близоруким,
Никто не ответил "прости"...
Всё как грязные мысли,
На дне в бутылке вина.
Запутались в собственном смысле.
Есть двое-один и одна...
Середдина
© Copyright: Евгений Клеймёнов, 2014
Свидетельство о публикации №114050705652
Свидетельство о публикации №114050705652
Рецензии