Он тот кто свету посветил,
Мечтания своих идей,
С любовью в сердце говорил,
О красоте минувших дней.
Пророком был, в любви от бога,
Он так старался рассказать,
Что так прекрасно для пророка,
Влюбляться и любимым стать.
Он гений лиры, как художник,
С небес, творения писал
И даже самый злобный критик,
Его любил и уважал.
Но некий... просто нелюдь,
Что посмел любить -
Его красу минувших дней,
Оставил след, он будет вечным -
Позором, что не сможет смыть.
Прохладный ветер, день туманный,
Секунды на прощанье жить
И вот настал, тот миг кровавый,
Где будет лишь один убит.
Последний взор, небесной тени,
На спор заветный, роковой
И тут свинцовой дробью гнева,
На грудь пришёл, удар слепой.
Упал поэт, виновник счастья -
На землю с белой пеленой
И в миг, кровавый след несчастья,
Остался, на снегу, рукой...
Смерть поэта
© Copyright: Олег Поповъ, 2014
Свидетельство о публикации №114050705606
Свидетельство о публикации №114050705606
Рецензии
